REEDITION DE MON PREMIER ROMAN :

MURS D'EAU

TEXTE INTEGRAL

CHEZ

ALEAS EDITEUR !

Aimer l’autre comme soi-même... Etre l’Autre... N’être qu’Un, se confondre, avec la garantie formelle de ne jamais être trahi.

Ni ennui, ni solitude.

Juste l’Amour, pur, authentique... Et si le véritable amour consistait à aimer son double ? L’Amour parfait, absolu, la pointe du mythe, le sommet de la pyramide... Loin du reste du monde. Loin des autres...

Sarah et Florian, enfants jumeaux d’une extraordinaire beauté, à la fin du dix-neuvième siècle, habitent un manoir irlandais hanté, fantastique, mystérieux, appelé Murs d’Eau.

Le frère et la soeur n’ont besoin de personne. Dans leur domaine encerclé par l’eau, la mer, le roc, les falaises et le vent, ils s’aiment, sans limites, loin de la méchanceté des hommes. Plus encore, leurs âmes s’aiment depuis bien avant leur naissance...

Rachel, Astrologue (Radio Scoop et Tlm), écrivain, peintre, nous livre ici un roman stupéfiant, pétri de poésie et d’amour fou, extrême, et bouleversant d’émotion.

Du même auteur : Les Amants Terribles, et, Les Voix.

Aléas Editeur

PREMIÈRE EDITION MURS D'EAU chez PLON

Murs d'Eau,mon premier roman... Une histoire d'amour entre un frère et une soeur, jumeaux,

en Irlande, à la fin du siècle dernier... La pointe du mythe, la perfection de l'Amour, on ne peut aimer que son double...

(En cours de ré-édition, bientôt disponible sur ce site).

Mon second roman,

Les Amants Terribles, Une jeune femme tombe amoureuse d'une statue au Musée du Louvre... Elle rencontrera un sculpteur qui la sculptera dans la pose de la statue, puis elle rencontrera celui qui ressemble à la statue bien-aimée... Un Ange, Un démon... Sur toile de fond étoilée signée Jean Cocteau, dans Florence...

Où commence et où s'arrête le Bien et le Mal.

Les Amants Terribles, format papier

18 euros

Mon troisième roman est en cours d'écriture et il se passe à Lyon...

Egalement en préparation, un recueil de poésies illustrées.

Et les Prévisions Astrologiques 2010!

MURS D'EAU

édité chez Plon

LES AMANTS TERRIBLES

édité chez Bélier

LES POESIES de RACHEL

The women of Ireland

Song: "Women of Ireland" Performed by: Me Version By: James Galway from the album "Legends" Instrument: Flute When: June 2007 This is my favorite Irish/Celtic song and so I took the middle pi...

COUPABLE

Quand, naïve, je crois t’avoir enfin semé...

Tu reviens au galop,

multiplié en drame,

inscrire des signes obscurs,

dans les lieux où je vais...

Sur tout ce que j’approche :

Tu apparais,

tu imposes ton sceau,

tu t’insurges et te cabres

comme un diable en furie

tu fais régner ta loi...

On dirait que les mages

les plus savants,

des quatre bouts du monde,

t’obéïssent et te servent,

pour m’enchaîner à toi...

Des ombres inconnues

surgissent sur ma route

et me parlent de toi...

Les livres s’ouvrent, seuls,

sous mes yeux,

et me montrent les mots

que tu m’avais donnés...

L’oubli m’est interdit.

J’entends ta voix.

Sans cesse,

Ton chant d’hypnose

brame mon nom

dans la nuit de mes jours.

Il m’arrache la peau,

m’abandonne au silence,

seule,

dépossédée,

pétrifiée et perdue,

ficelée de barbelés,

au milieu d’un cosmos glacial...

Tes yeux noirs,

tes cheveux,

renversent les pilliers

de la paix menteuse

où je veux m’oublier.

Tes milliards de cellules

hurlent leurs ordres

à travers d’autres corps,

innocents et ignares,

qui ne font que passer

devant moi,

quand le manque de toi

comme le manque d’air,

m’empêche d’exister...

Tu sabotes mes digues

à violents coups de hache.

Tout le reste n’est que

le reste,

autour de toi...

Ton omniprésence m’emporte

aux extrêmes de moi

et je perd le Nord,

et le coeur, et la tête...

Je ne sais qui je suis

fuyante comme un spectre,

capable du pire, coupable,

sans remords,

pour le meilleur : Toi...

Tu me consumes,

tu me perds

en Enfer, Lucifer,

tu tronques mes repaires,

tu m’incinères...

Et pourtant,

seulement

quand tu es là,

quand je te sens,

je suis en vie...

Le reste du temps,

je me repends,

je me ments,

je fais semblant...

Il y a eu, sûrement,

un contretemps,

quelque part,

à un moment,

une erreur de jugement,

une fausse donne,

un mauvais chiffre,

une erreur,

qui m’encombre le coeur,

qui m’écoeure...

Va savoir...

Je ne crois pas au hasard.

Ce serait trop simple...

N’éteins pas la lumière :

J’aime te voir...

Les Cartes

Il était une fois

une jeune fille amoureuse

qui voulait se faire tirer les cartes...

Elle se rendit chez une cartomancienne.

Une vieille femme habile,

éclairée en la matière.

Une fois chez la clairvoyante,

la jeune fille, sincère, demanda :

“Madame, quel sera mon avenir ?”

La vieille tira les cartes.

Elle dit des mots et des augures...

Dévoila des figures,

proféra des nombres,

annonça des signes,

ordonna aux Ombres...

Elle vit le ciel et les étoiles...

Elle lui parla de bonheur et d’Absolu,

de vie, longue,

de soleil, d’Amour, de mariage et d’enfants...

Notre héroïne, réjouie,

heureuse pour la vie

tenait sa vérité :

“Celle qui sait” lui avait dit...

Elle donna sa pièce à l’ancêtre

qui la reçut aimablement.

La bienheureuse s’en alla d’un pas léger, vers la suite de ses jours...

Notre colombe vole, rit,

descend les escaliers,

aux anges, joyeuse, béate, hilare, tant et tant, qu’elle ne sait même plus

dans quelle direction aller...

La fille partie,

l’ancienne passe le balai

et range un peu sa maisonnée.

Dessous la table,

elle aperçoit sur le tapis,

une carte, isolée, retournée...

Une arcane, évadée,

qui aurait dû, bien sûr,

faire partie du paquet qu’elle avait consulté, pour l’Inexpérimentée...

La grisone attrape la carte,

la fait rouler entre ses doigts.

Sa stupeur est immense.

C’est l’Arcane 13.

Celle de la Mort.

La Conspiratrice...

Elle n’était pas dans le jeu

quand l’amoureuse l’a questionnée...

Pour sûr, ce tirage était faux.

Pire encore...

“Figure échappée

veut absolument parler...”

Quand le destin frappe,

personne n’y peut rien changer...

A cet instant, notre brunette

marche à grands pas dans la ruelle.

Elle rêve éveillée.

Elle porte sa marche vagabonde en avant, insouciante...

Elle ignore le péril,

et s’élance...  

Trop tôt? Trop tard?

Elle s’élance, de trop...

Un camion la renverse

en grinçant

Et la tue.

Elle est morte,

gisante dans la rue,

le regard vide

ouvert sur le ciel bleu

qu’elle avait cru clément.

Sur ses lèvres, un sourire,

doux, comme un rêve d’enfant...

C’est l’Ombre qui a gagné.

Il est des livres rouges

en vieux cuir d’Espagne

tous griffés par le temps

et les ongles de ceux

qui ont glissé les yeux

au coeur brûlant des pages...

Des livres importants

comme des vies humaines

tout chargés

du parfum

des émotions violentes

que l’amour fou

provoque

quand il choisit ses proies...

Des livres pleins de mots

sanglants et beaux

comme des têtes de roses

coupées nettes au menton,

qui s’amoncellent

inertes,

figées,

dans leur pause sublime,

surprises,

en pleine force,

alors qu’elles pensaient vivre encore

ce que vivent les roses...

Des livres qui te ressemblent

parce qu’on ne les oublie plus

une fois qu’on les a lu...

Des livres pleins de tiroirs

de foulards, de couleurs,

de senteurs, de coussins et d’étreintes...

Des livres lisses

comme ta peau...

Qu’on serre sur sa poitrine

jusqu’au coeur

pour qu’ils s’impriment dans la chair

comme des hiéroglyphes d’amour...

Je connais bien ces livres

puisqu’ils chauffent mes draps.

Ils s’étalent partout

où toi, tu n’es pas...

Des livres pleins de caresses

pleins de ton nom

entre les mots...

Des mots

que je ne vois pas

car c’est ton nom, vois-tu,

que moi, je vois,

dans ces pages d’amour

que nous n’écrirons pas...

Ecris, mon Amour...

Car je sais bien

au fond de moi

que ces mots, que j’attends,

ceux, que tu ne dis pas,

tu les Ecriras...

Devant le papier,

tu ne triches pas.

Je sais que là,

personne ne peux plus

t’empêcher d’Etre TOI...